Escrevo cartas com destinatário certo, mas sabe como são as coisas quando o Universo conspira contra né? Até o passar do tempo derrubou a caixa de correio na entrada... Agora as cartas voam todo vendaval.
Um dia desses, um pássaro cantou: "Tudo é um papel em branco, leve a impressão ou segure a pressão." Mas eu demorei tempos a entendê-lo.
Impresso fica aquilo que peço, minha vida tem parecido um deserto, sem vontade de ficar perto de ninguém, eu já fui esperto e mesmo assim não me dei bem.
É mais fácil achar dinheiro que amor hoje em dia, pedaços de papel não são motivos de alegria, é só a tinta que mostra o valor que lhe querem dar, mas quanto vale meus rascunhos? E aqueles bilhetes curtos que escrevi pra fazer alguém sorrir?
Meus papéis não valem nada mas eu assumi o compromisso de cumprir meu papel... Aonde quer que o vento os leve.
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